1° Pina Petracca . SURANO . (LE)
“Ci vuole un uomo morto”
“Ci vuole un uomo morto,
sì, un uomo morto nella vigna”...
così mio padre
mi raccontava il vino,
così moriva lui contento
ogni settembre
tra graspi e spremiture
per mille volte poi risuscitare
nel calice a novembre
e negli strufoli al vino rosso
la sera di Natale.
Ed io ascoltavo
i suoi giorni di passione
sul calvario di terra rossa e pietre,
i suoi amorosi incontri con la vite,
i passaggi tra i filari
a seguire i ceppi in contorsione
e le carezze agli acini serrati
tra mani e abbracci
di pampini intrecciati
e tralci arrampicati ai sogni
di un anno di fatiche.
“Ci vuole un uomo morto.
sì, un uomo morto nell’orto e nella vigna”. Così mio padre mi raccontava il vino
quando tornava
profumato di basilico
coi fichi nelle tasche
e l’aneto nel pugno della mano
o si scaldava il petto
ai sarmenti ardenti
d’inverno nel camino.
Le gote rosse e viola
parlavano di gioia
e di raccolti buoni
nonostante tutto,
nonostante qualcosa.
Andava tutto bene
ai miei occhi di bambina.
Il miracolo avveniva
come festa comandata
tra gli angeli di legno
giù in cantina
su un altare di mele cotogne e timo. E sulla tavola o in confraternita di amici resuscitava l’uomo
e il sacro umile fermento
si elevava a lode
e a ringraziamento.
sì, un uomo morto nella vigna”...
così mio padre
mi raccontava il vino,
così moriva lui contento
ogni settembre
tra graspi e spremiture
per mille volte poi risuscitare
nel calice a novembre
e negli strufoli al vino rosso
la sera di Natale.
Ed io ascoltavo
i suoi giorni di passione
sul calvario di terra rossa e pietre,
i suoi amorosi incontri con la vite,
i passaggi tra i filari
a seguire i ceppi in contorsione
e le carezze agli acini serrati
tra mani e abbracci
di pampini intrecciati
e tralci arrampicati ai sogni
di un anno di fatiche.
“Ci vuole un uomo morto.
sì, un uomo morto nell’orto e nella vigna”. Così mio padre mi raccontava il vino
quando tornava
profumato di basilico
coi fichi nelle tasche
e l’aneto nel pugno della mano
o si scaldava il petto
ai sarmenti ardenti
d’inverno nel camino.
Le gote rosse e viola
parlavano di gioia
e di raccolti buoni
nonostante tutto,
nonostante qualcosa.
Andava tutto bene
ai miei occhi di bambina.
Il miracolo avveniva
come festa comandata
tra gli angeli di legno
giù in cantina
su un altare di mele cotogne e timo. E sulla tavola o in confraternita di amici resuscitava l’uomo
e il sacro umile fermento
si elevava a lode
e a ringraziamento.
Così mio padre
mi raccontava il vino. Così viveva lui contento.
mi raccontava il vino. Così viveva lui contento.
